На пороге, на грани рождения и смерти,
Где пройти суждено лишь отважному богу,
Там где схлопнулись двери и открыли дорогу,
Оказалось и нет никого, только тени,
Разлетаются в мареве летнего зноя,
На домах и деревьях, в похмельном забвении,
Очертания лиц вспоминают о многом,
Много видели ставни забитого дома,
Распускались бутоны в непорочном цветении,
Аромат окрылял, в мотылька, превращая ворону,
Каждый миг, словно в сказке совершалось творение,
Из золы появлялись цветы и олени,
золотыми копытами, высекали поэзию,
Из гранита и мрамора,
По милости вдохновения,
По милости боли, уныния и старости,
По милости бога, потерявшего возжи,
Да так давно, что телега летит, а иногда просто катится,
Подпрыгивая на неровностях
Спонтанной радости и удивления.